Пэтчворк

Из когда-то написанного кому-то :)

Ты просил меня написать тебе, чтобы написать письмо, которое я буду считать настоящим, нужно о чем-то подумать, что-то почувствовать, рассказать о чем-то таком, что интересно было бы читать тому, кто это письмо получит...Сейчас, например, я думаю, о чем бы рассказать тебе, путаюсь в разноцветных обрезках и тонких нитях ситцевых и шелковых мыслей, пытаюсь сшить их в единое полотно...

Можно - о том, что заканчивается осень, а за окном уже зима; что на улице дождь; что на мне узкие темно-голубые джинсы и черный свитер в дырочку; что в свои 27 я все еще умудряюсь и могу себе позволить делать,что мне вздумается, что из входной двери слегка сквозит, что пью уже вторую чашку зеленого жасминового чая, а руки почему-то до сих пор холодные, что за окном уже не слышен шум проезжающих мимо машин, что барвумен-я забыла-как-ее-зовут-кажется-Лена-но-возмножно-я-ошибаюсь шуршит за стойкой пачками чипсов с паприкой и шипит бутылкой кока-колы; что она часто жалуется мне на проблемы с избыточным весом, а я советую ей пить больше зеленого чая;
что она купила большую пачку этого самого чая и пьет, пьет, пьет его целыми днями, потом бегает в туалет, потом снова пьет, но пока вроде бы не похудела;
что вчера я до паучьего состояния напилась виски и чуть не уснула за кухонным столом над чашкой опять же, мать его, зеленого чая; что я не хочу ноября, ненавижу ноябрь, терпеть не могу его, что мне хочется взвыть от этих отвратительных холодных капель, которые падают с неба на лицо и за шиворот; что листья на деревьях заводиться пока не собираются.

Можно рассказать тебе о первом, что придет в голову, о странном, о многом, о главном, о безнадежной светлой любви, о пути, которому не нужно оправдание направлением, о нас, никогда по-настоящему не бывших, и о других, слишком ощутимых и реальных, чтобы их существование можно было игнорировать, о том, что порою свет, это всего лишь отсутствие тени, о глубине резкости, о необъективности широкоугольных объективов с небольшим фокусным расстоянием, о судьбе, которая имеет свойство иногда так неожиданно фокусничать, ловкость рук и никакого мошенничества, но совершенно неясно, с кого спрашивать за эти фокусы и кому принадлежат эти руки; о том, чем диспозиция отличается от экспозиции, а скрытые камеры от камер предварительного заключения; о том, что с веток капает тоска, что светел только сгорающий; что зеленый, будь он неладен, чай горек, перестоял; что чай и отчаянье, кажется, все - таки однокоренные слова; что я знаю, что НИКОГДА.

Так много слов, мыслей, обрывков, обрезков, тесьмы, цветного канта, но ткань топорщится, ножницы вываливаются из рук, нити путаются и рвутся, из всего этого никак не получается ни теплое лоскутное одеяло, которое согреет ненастным ноябрьским вечером, ни даже коврик, о который можно вытереть ноги, возвращаясь домой из дождливой слякоти...

Специально для Странника :)