Сказки, рассказанные ей.

Жил-был на свете один художник. И не просто художник, а - Художник. Правда, сам он сначала об этом не догадывался, что он - художник с большой буквы. Не думали так и окружающие. Он писал картины, неплохие в общем картины, которые хорошо продавались, обеспечивая ему безбедное существование. Его любили женщины, уважали друзья, ценили коллеги. Наверное ему не на что было жаловаться, по крайней мере так можно было бы подумать со стороны. Но, было одно "но". Этим "но" была поселившаяся в нем, с некоторых пор, Пустота. Он как-то постепенно потерял понимание того, зачем он тут - на этой земле? Зачем он ставит подрамник, натягивает на него холст, грунтует его, водит по нему кисточкой, макая ее в смешанные краски. Зачем вообще все происходящее вокруг него?

В процессе этих размышлений, незаметно для самого себя, он стал писать Картину. Сначала это был случайный, какой-то суматошный, карандашный набросок, каких полно валялось в его студии. Потом, как-то само собой получилось, что набросок этот оказался на холсте, и стал оживать в красках. Все шло своим чередом, только вот художник что-то все чаще и чаще останавливался у мольберта с картиной,все больше времени отдавал ей. Из плоскости холста вылезала глубина мира, не совсем похожего и привычного тому, в котором жил Художник.

Нет, внешне все было вроде бы обычным, на первый взгляд. Пейзаж с горами, где-то поросшими лесом, где-то покрытыми травой, все немножко расплывчатое - то ли в утреннем тумане, то ли в дыме от костров пастухов. Чуть необычным было небо - смесь оранжевого,малинового, алого и красного, без явного солнца, оно было скрыто облаками. Но такое небо тоже можно было увидеть в реальном мире, так что случайный зритель за по-настоящему блестящей техникой исполнения вряд ли заметил бы в картине что-то не от мира сего. Тем не менее, "странность" в картине была, и она все больше затягивала Художника. Эта картина создавала с в о й м и р, мир не менее реальный чем тот, в котором она была Картиной. В том, "картинном" мире можно было жить, вдыхать запахи трав, щуриться от блеска случайного луча солнца, упавшего на скол камня или даже смотреться в маленькое озеро на первом плане. В том мире можно было ч у в с т в о в а т ь и д у м а т ь, в нем можно было забыть о бренности или смысле существования в мире, лежащем вне плоскости Картины.

И Художник, не заметив и не поняв к а к, стал жить в Картинном мире.

Конечно, это не могло пройти незамеченным для мира, который было принято называть "реальным". Он перестал писать картины, у него кончились деньги. Он перестал звонить друзьям, на их приглашения отвечал отказом, разговоры не поддерживал, в компаниях не появлялся. Постепенно друзья стали забывать о нем.

Его женщины не могли вынести конкуренции с Картиной - даже когда он смотрел на них, думал он о Ней. А женщины прекрасно чувствуют, когда мужчина смотрит сквозь них. Они пытались прятать Картину, убирать ее с глаз долой - но становилось только хуже. Поставленный перед выбором "или я, или эта чертова Картина" он всегда выбирал последнее. Через некоторое время в его жизни не стало и женщин...одна женщина все-таки была, хотя и было непонятно, есть она у него, или нет. Это было случайное знакомство, на очередной выставке, и он не смог бы сказать, где, как и почему это случилось. Он не смог бы даже назвать ее имени, в это время он был уже в другом мире.

А женщина эта, молодая и привлекательная, почему-то заинтересовалась Художником, хотя последнему дураку было ясно, что он - человек конченный.
Она пришла к нему в дом, сама, без приглашения, и попыталась начать в нем жить. Понятно, что это было почти невозможно.
Но, вместо того, чтобы уйти, как и все другие женщины, она стала пытаться понять, что же с ним происходит, почему все получается именно так? (скажем шепотом - она влюбилась в Художника, хотя и не хотела признаться в этом даже себе, ее это злило, такая вот бессмысленная и безответная любовь). Она тоже пробовала убирать Картину, хотя бы - завешивать ее чем-нибудь, пробовала привлечь его внимание собой, новостями, новыми знакомствами, путешествиями.

Ничего не помогало - он почти не замечал ее, а у пустоты мало шансов привлечь чье-то внимание... Нечего говорить и о том, что секс тут не мог помочь, да и не было у них никакого секса...но, мы не знаем почему, то ли из-за любви, то ли из-за упрямства (свойственного молоденьким и хорошеньким женщинам ) она не хотела сдаваться...

Однажды, сидя и в очередно раз раздраженно глядя на Картину, она поняла или увидела каким-то внутренним взглядом, что она ничего не сможет сделать, если не попробует почувствовать Художника через эту дурацкую картину, ведь Картина значила для него все...
Она на минуту выкинула из своей головы все размышления и сомнения и стала просто смотреть на Картину. И Картина стала втягивать ее так же, как она поступила с Художником. Мир на ней стал оживать. И постепенно, день за днем, с женщиной стало повторяться все то же самое, что и с Художником - она начала погружаться в "картинный мир". Но, между ней и Художником было одно отличие - она не хотела т у д а...

Однажды, впитав в себя Картину, погрузившись в нее и буквально балансируя на грани двух миров она вдруг у в и д е л а, что нужно сделать, как вернуть Художника в тот мир, в котором она хотела быть с ним.
Она взяла палитру с давно засохшими красками, развела их и, впервые в жизни взяв в руку кисть, сделала несколько слабых мазков, внешне почти не изменивших изображенного пейзажа. Как ни странно, это отняло у нее массу энергии, и сделав это, она обессиленно села в кресло и заснула.

Ее разбудил Художник. Он стоял над ней, смущенный и удивленный одновременно.
- Простите меня, пожалуйста, но как Вы попали сюда?? Я не хотел бы показаться Вам невежливым, но я, право, не понимаю... Что Вы здесь делаете?
Она ответила:
- Я живу здесь, в э т о м, нашем мире, с тобой, мой любимый...

Больше Художник не задавал вопросов. Мир обрушился на него звуком ее голоса, запахом ее волос и - ее любовью. И в этом мире они прожили всю свою долгую и счастливую жизнь...