Песня о Волобуеве

Над притихшим переулком ветер мусор разгоняет.
Об окурки спотыкаясь, прется пьяный Волобуев, элемент электората. Рукавом стены касаясь, с незастегнутой ширинкой, -он кричит и люди слышат радость в этом пьяном крике.
В этом крике просто радость, осознанье перемены и неотвратимость счастья слышат люди в этом крике.
Олигарх пред светлым завтра мечется над чемоданом, и на дно его он прячет окровавленные деньги.
Щелкоперы тоже стонут. Им, продажным, недоступно наслажденье вертикалью, устремляющейся к солнцу.
Вот убийца робко прячет тело мертвое в багажник, ошибаясь безнадежно, типа, он тут самый главный.
Все настойчивее руки простираются в пространство, проверяя осязаньем визуальную картину.
Смех зловещий. Это наймит продает страну за деньги. Вот охватывают руки мусорник объятьем крепким и бросают им с размаха в правой
злобе по Иуде, разбивая в кровь и сопли неуместную ухмылку.
Волобуев веселится, элемент электората, организмом прорывая геометрию пространства.
Хорошо-то как сегодня! Он хозяин переулка. Он чё хочешь может сделать. И пописать где угодно. Он - авеша Абсолюта.
Лишь надпочечники робко намекают о расплате, о синдроме абстинентном. Том, который будет завтра.
Гордость распирает брюки, руки ищут, что бы сделать и, как правило, находят.
Тело ловит кванты счастья и в своей пучине гасит, параличною улиткой мчится мысль неудержимо, центр речи возбуждая.
- Утром!!! Утром будет хуже!!! - это пьяный Волобуев нострадамит помаленьку,
не задумываясь очень. То кричит пророк похмелья:
- Утром будет много хуже!!!