Кошкин Дом (рассказ)

Иногда тянет творить. Неумолимо. Ничего не могу с собой поделать. Иногда плоды остаются в нетленном виде... Обычная привокзальная кафешка. Скатерти, официантки. Лица, полные значимости. Деньги. Большие. Нет, не большие. Деньги маленькие. В больших кошельках. Щи, вполне значимые. Водочка. Графины 1900-затертого года.
Бывает. Где-то я на перепутье. В одном из городов. Где? Разницы нет. Долго объяснять. На самом деле люди везде разные и одинаковые одновременно. Эстрадные певицы в NN похожи на трамвайных контролеров в РР. Таксисты в АА как рэкетиры в GG. И так далее.
Человеческая энтропия растет. Что такое энтропия? Не знаю, сказала подруга. Но. Человеческая энтропия растет. Имеет значение только то, что есть город и есть «города нет». Чувствую, энтропия падает. На время становится легче. Без города, но рядом с другими людьми. Такими же одинокими.
Мысль. Очень прерывистая. Обычно она берется из ниоткуда. Томится внутри. Мучает. Потом вырывается наружу. И на мгновение становится парадигмой существования. Очень простой физиологический процесс. По крайней мере у меня так. Не знаю, как там у кого.
В этот раз мысль материализовалась при взгляде на цветы. Самые обычные пластмассовые цветы. Очень обычные для таких кафешек. Алые розы с такими же пластмассовыми каплями росы как и они сами. Они были свежими, яркими и ,казалось, пахли. После второй рюмочки я подумала- что-то не то. Не бывает так. Эти цветы всегда и везде одинаковые. Делает их один завод и пахнуть они не могут.
Начать сканирование? - услужливо спросил мозг. Валяй - ответила я, привыкшая к таким штучкам. Сегодня нас только двое. И то хорошо. Лимончик.
Сом напоминал шкварки. Оливки были крупные, но с косточками. Стала вырисовываться картина бытия. Как результат сканирования.
Черт. Мельтешит как-то сегодня. Хочется говорить. Но речь затруднена. Надеюсь, поймете. Ну, хоть постараетесь.
Итак.
Итак. В моей жизни три кошки. С ума можно сойти, да? Хорошее начало. Факт.
Можно дальше?
В моей жизни три кошки: первая наша, беленькая, месяцев четырех от роду. Очень ветреная особа. Темперамент, я вам скажу. Ой-е-ей. Вчера указывала ей, что с таким характером замуж не возьмут. Ох, бесполезно.
Второй Его. Кто-то подкинул на срок командировки. С треугольной вытянутой мордой, безумным взглядом. Ровесник нашей красавицы. Странная личность.
Третий опять моя подруга учудила. Кому-то там снова негде жить. А тут еще кот. Хорошо, что хоть еще не самого перца привела. Бывали преценденты. Да, так вот. Кот королевских кровей. Маркиз. Черный абсолютно. Старше наших малолеток. С настоящей королевской выправкой. Представляете? Много месяцев уже живет в пластмассовой коробке. С громким названием Кошкин Дом. Я бы уже давно сдохла. А у него королевская выправка. И нервы. Железные нервы для такой маленькой коробки.
А еще в моей жизни есть Он. Ага. Вот такая фигня. Ну, или был он. Теперь уже и не знаю.
Что-то наплелось в безумной моей голове. Прям и беда. Хронология путается. События пляшут безумный танец. Потом замирают и стоят на месте. Море волнуется. Вау. Надо писать. Мало ли что. С этим морем.
В общем нашла его в суе. В толпе. Сидел, обнявшись с бутылкой шампанского. Играл в депрессию. Смешной.
Взяла за руку и повела танцевать. Потом, правда, он утверждал, что еще не ясно, кто кого нашел. А и правда. На ловца и зверь бежит.
В первый раз вижу такую татушку. На всю левую грудь и предплечье. Дракон. Краешек его плоти кокетливо высовывается из под воротничка свитера. Хочется видеть дальше. На то и рассчитано. И кстати, работает.
Свобода... Она есть у меня. (Это мысль опять пытается уйти в сторону) Да, свобода. Кстати, вы уверены, что знаете, что это такое? Не уверена. Свобода … Это когда плюешь на всех, одеваешь тесные кроссовки в 12 ночи и бежишь любимые 10 км по светящемуся городу. Или когда идешь в бар ммм…, посмотреть. Или когда говоришь: Кто это? Директор? Иди к черту директор, не до тебя сейчас. Ага. Понятно? – Так вот. Это не свобода.
Свобода – это одиночество. И когда я встретила его, я была одинока. Так одинока, что не было никого вокруг. Еще чуть-чуть и я сойду с ума – думала я. И тут появился он. Один среди всех.
Кошки… Все как-то вокруг них. Помню, проснулась и чувствую, что улыбаюсь. Глупая улябка у меня. В окно луч солнца. Такой редкий для этого города. Слева кот, а справа он. Оба мурлыкают. Не могу объяснить. Но оба весьма равномерно приносят мне радость. А я улыбаюсь.
Как-то спросила у него: «Сашка, ты – балбес?» «Балбес», - ответил он. «Там знак вопроса в конце» - «Все равно. Балбес». Представляете? Я думала, нафиг пошлет. А он взял и стал плавленым сыром. Сам по себе.
Кашки мне готовил. Геркулес. Велел похудеть. Думаю, содержал его кто-то. Папик какой-нибудь. Или мамик. Без разницы. Голубые – они знаете какие? Носят шейные платки и такие все… вертлявые что ли. Ха-ха. Это мнение провинциалов. Все не так. Богатые люди любят компромиссы. Разные. И такой компромисс в частности. Подумаешь…
Ну, и нравился он взрослым мужчинам. Было в нем что-то такое… Что-то легкое. Высокий, стройный, смуглый – мечта поэта. Я видела таких потом в гей-клубах. Думала, есть только женщины, созданные для любви – фигня. Есть и мужчины.
Брэдбери так писал про… Не помню. Образ остался – эльфы вернулись в Данию. Тонкие, музыкальные, распространяющие волны запахов и звуков. Невесомо-воздушные и мужественные. Короче, устарели все стереотипы. Не носят они шейных платков. Осталась только легкость.
А потом я встретила парня в метро. Три года не виделись. Приехал за вторым Мерседесом. Взял в оборот. А что? Хорошие перспективы. Красивый мозг. Хьюго Босс и Труссарди. Нервные ноздри и острый взгляд. Гастрит. Полный набор аксессуаров.
А тот? Очень плавно. Очень органично уплыл. Куда-то.
А что я о нем знала? – Хм, ничего. Что зовут Сашкой, что живет в центре. Что ходит в тренажерный зал. И что несет он что-то бессвязное посреди ночи, когда я рядом с ним.
Розы… Розы на моем столике не такие как у всех. Что-то с ними не так. Сашка, Сашка… Почему судьбе было угодно, чтобы я встретила тебя?
Что-то ты во мне изменил. Может, испортил? Черт его знает. Вдыхаю теперь запах пластилиновых роз. Наслаждаюсь ткаными пейзажами. Живу в мире виртуальных любителей словесности.
Может, нельзя так? Не положено?
Эх… Маргинальная я личность. Выпала из бытия. Сижу в придорожной кафешке. С колоритными личностями. Качаю ногой. Кругом сплошной натюрморт.
А… Плевать я хотела на все авторитеты. Вместе взятые. Не хочется даже выпендриваться. Все и так на своих местах.
А я? Как же я? Что со мной? - Я путешествую. Из восьмой кошачьей жизни в девятую. Линяю. Клочьями. На перепутье. Между любовью и одиночеством…